__________Милые мои пчелы! И в городской квартире слышу я ваш зов, ощущаю ваш ритм — трудовой ритм веселого и славного рода. Чувствую пульс вашей жизни: пульс солнца, неба; пульс каждого дикого цветка возле Боженовки, где мы работали — дружно, легко, в полную силу. Плавное, едва заметное, магическое качанье чудного кипрея! Легкий ветерок бродит по медовому лилово-розовому лугу и покачивает, покачивает эти величественные царские цветы — высокие, лучистые, загадочные. Словно маленькие буддийские храмы. Еще не зацвели осот, молочай, а кипрей уже зовет пчел отведать нежного, теплого белого нектара, начать эту великолепную беготню: качающийся лиловый цветок — полет — улей...
__________И ты — одинокая, умирающая пчела, изнемогающая от усталости, оттого что износились крылья от этого дружного медоносного дела, — ты последний раз принесла кипрейный нектар, передала по пчелиной цепочке соту и поползла, шатаясь, к выходу. Упала. Покатилась по прилетному крылечку вниз. К земле. Замерла. Успокоилась.
__________Прощай!